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*..*Las imágenes que uso las he tomado de Deviantart. Muchísimas gracias a los respectivos artistas.*..*

"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad".
~Jean Paul Sartre.

domingo, 31 de marzo de 2013

31 de Julio: Los pájaros negros



El calor es asfixiante. La primavera se ha ido y ya no creo en Dios.
Me refugio del sol inmisericorde bajo las ramas de un árbol enclenque y lo espero.
El campo huele a sangre y las aves vuelan en círculos esperando a que me marche, preguntándose que pedazo de mí dejaré esta vez para que coman.
Las horas avanzan, pero nadie viene.
Ya no siento ira. Ni siquiera tristeza. Esta vez será poco lo que alimente a los pájaros negros.

miércoles, 27 de marzo de 2013

Queda poco que decir



Queda poco que decir
cuando el sueño va llegando a su final
cuando apenas alcanzan las noches para suspirar.

Queda poco que decir
entre la inocencia guardada en nuestro mar
dormida entre las luces que aún sostienen la añoranza.

Cuando se agota la esperanza
la realidad cala los huesos
y se queman los recuerdos
para olvidar a los lamentos.

Queda poco que decir
mientras esta tarde avanza.

Habrá que aprender a vivir
entre hojas afiladas
entre papel corrosivo
y entre sonrisas planas.

Habrá que aprender a mantenerse firme
mientras se desvía el firmamento
mientras los párpados descansan
y las almas se desplazan.

Queda poco que decir
mientras reposo mi cabeza
en tu pecho ahora desnudo
y en tu corazón incierto.

martes, 26 de marzo de 2013

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Creo que desde que te marchaste te he visto en la calle un par de veces.
Supe que estabas ahí sólo para observarme y me pregunté si acaso podrían ser esas las únicas veces que habías bajado a lo mismo.

Quiero que sepas que no me he olvidado de ti, es imposible. Pero, tal como dijiste, aquí sigo, viva, cobarde, melancólica, pero viva.
No pude seguirte, me falló la voluntad. Perdóname, aún tengo cosas que hacer. Creo que ya los viste, él ya carga con cuatro y ella está aún en mis brazos.
El tiempo corre por migajas cada que paso frente aquella plaza en la que te vi por última vez. Es como si todo al rededor comenzara a derretirse y se fundiera con mi mente, haciéndola hervir, volviéndola una masa lenta y pegajosa. Pero los tres me necesitan y ahora que puedo abrazarlos no voy a partir una vez más hacia la soledad, porque creo que si quedaste en alguna parte del purgatorio por lo que hiciste, yo me iré derecho para el infierno.

No me malinterpretes, no me estoy quejando de mi vida, que si pudiera darles otro lugar seguro te seguiría, no. Tal como dijiste, soy feliz. Pero lo que sí debo decirte es que, desde que te marchaste algo me retumba en la cabeza; creo que es la voz de una arlequina llorando porque ha perdido su arlequín... Me pregunto cuanto tiempo tardará en hacerse ella con el mando.
Sé que ahora no será, lo sé muy bien porque tengo unos brazos que me sostengan, porque tengo otros tres pares de ojos reflejándome en ellos y a los tres los amo con toda mi alma... Lo que me pregunto es qué pasará cuando el par más viejo se haya ido y los otros dos hayan crecido ya... Creo que ya no tendré más que hacer. Todo se teñirá de rojo y negro y comenzará a sonar música de feria al ritmo de un tiovivo que está a punto de caerse a pedazos. Creo que ahí la arlequina se cobrará por fin su venganza dentro de mí, tomará la pistola que no dice "BANG" cuando jala el gatillo, la de verdad, y se volará los cesos. Los regará dentro de mi cabeza y quemarán cada rincón de mi existencia, me volará el alma.

Tinta con vida

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