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*..*Las imágenes que uso las he tomado de Deviantart. Muchísimas gracias a los respectivos artistas.*..*

"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad".
~Jean Paul Sartre.

viernes, 22 de junio de 2018

25 de mayo - Anhelo



Esperanza, faro que hiende desdicha en la noche agostada, mecida en las olas despiértase al alba.
El aroma a café se ha quedado prendido en mi piel, ahora que sabe que sin importar el camino que marche, el tango se me enrosca en el alma y tu voz me regresa la calma.

El humo dibuja tu nombre, ahogando lamentos y ecos del tiempo. Olvido e historia, porvenir que me encuentro escrito en el viento.
Luz que desgarra penumbras en el horizonte, mientras la mar que sacude recuerdos apenas si agita el velejo; sabiéndose cercano ya a puerto, construye palabras y ensueños.

Secretos a voces que siembran la tierra por la que desando tristezas cuando los viejos tenderos mudan sus casas a montañas más frescas.
Caminos de un pueblo marchito que se alza entre rizos soleados, volviendo a la vida con cada suspiro apagado.

jueves, 5 de abril de 2018

20 de marzo


Dejo atrás el páramo de recuerdos inquietos, bajo el sol de media noche que no calienta los huesos. Poco a poco, las pecas perdidas regresan a casa, atraídas por la sal que se seca sobre mis mejillas. La mañana es aún impalpable, pero las aves con certeza la saben.
Tabaco y alcohol, tierra nueva bajo mis pies cansados y risas de niños que arrancan de su ceguera a la inocencia extraviada. Tango marchito y caminos gastados, deseos fugaces buscándose a tientas en la algarabía de una noche soñada.
Y yo, con el alma derramada en la boca, me extiendo sobre las palabras mientras tu voz se mece entre los ecos de las alondrinas, extintas al alba.

lunes, 13 de noviembre de 2017

Amanecer (media noche)



Y volvés a sentir.
El dolor, la pena, el suelo bajo tus pies.
El sol que se mece sobre el ocaso. Sueños de abril y marzo.

La infancia que se sacude el polvo, venas oxigenadas por la emoción colmada.
Noches en vela junto a la ventana.

Volvés a senitr.
La vida y su peso cálido, oprimiendo el corazón escaso.
La angustia del poeta herido, el grito del chico inconforme, la frustración de la escritura torpe.

Volvés a sentir,
por fin,
la candidez del alma que
con torpeza
se hace palabra.

lunes, 18 de septiembre de 2017

17 de Octubre


Ya no recuerdo a qué saben los besos culpables.
La memoria adolescente se disipa entre la niebla a medida que el sol se sumerge en las nubes de alcohol y apatía. Hace un par de años que dejé atrás aquel lugar y su aroma a café, su tango perdido y sus tenderos de papel. Tal vez esté ya marchito el árbol que les cobijaba los días y todos se hayan marchado a otro pueblo.
Mi corazón agostado naufraga en los ríos que corren bajo mis pies en silencio, cuando los ojos dejan escapar añoranzas inquietas. La espera pulveriza el recuerdo y el tiempo extiende sus brazos sobre tus promesas, hiriéndolas con insistencia contra mi piel, que se quiebra. El viento le arrebata el alma a mis labios y se diluye en la noche que entra.
Palabras ajenas invaden el sueño expiatorio.
Ya no recuerdo a qué saben los besos culpables.

martes, 6 de diciembre de 2016

6 de Diciembre - Hilltop



Tuve que guardar todas tus palabras en un pequeño saco de tela. El recuerdo de tu voz me hace demasiado daño como para mantenerlo a mi lado. Creo que el saquillo estaba un tanto deshilachado,  porque ocasionalmente en mi cabeza resuenan todas aquellas promesas sin cumplir, todos los te quiero, todos los te amo, que ahora se desvanecen en el espacio marchito de tu memoria en mi corazón. Ya no recuerdo cómo soñar, ni logro encontrar el camino de vuelta al hogar.  El cielo me mira con tristeza y la lluvia parece incapaz de detenerse a medida que los océanos se extienden entre los dos. En lo alto de la colina, la cabaña enmohecida se desmorona poco a poco bajo el peso de las ilusiones rotas, y el sol no logra atravesar los nubarrones que impiden que la ropa azotada por el viento se seque por completo. En el bosque, los cantos de los animales se han convertido en sollozos y la pradera, antaño cubierta de dorado trigo, se ahoga en la soledad de un porvenir incierto.

Y yo lo observo todo en silencio, mientras intento reparar el agujero en mi alma con otro pequeño parche de tela vieja, que tal vez sobreviva hasta que el invierno haya lavado de mi rostro las pecas que aún me quedan.

jueves, 10 de noviembre de 2016

Fantasmas

 Artista


La calma es tan precaria.
Volver a llorar y no tener la energía
para plasmar en el papel algo
más
que palabras secas e inertes,
ecos de un tiempo en el que se me permitía sentir
sin dejar de albergar los resquicios
para sueños
donde se recoge el arte.
Dolor y sacrificio,
penitencia para un alma incapaz
de huir de las pasiones, pero insuficiente
para soportarlas,
sacudidas violentas
e inmisericordes.
Infortunio en las pupilas
que soñaron ver el mundo cuando nos tomábamos las manos,
porque ahora nos tomamos
los años perdidos
y el tiempo,
que va cada vez más rápido.
Y yo espero,
todas las noche junto a la ventana,
a que quizá recuerdes
que es por tu fantasma
que no puedo cerrarla.

viernes, 26 de agosto de 2016

Si no llega la mañana

(Imagen por BeaGifted, Deviantart)


Y hoy la lluvia, la soledad, la sensación de la memoria que ahoga al corazón.
El silencio desganado de los amores que se apagan cuando llega la mañana
y la incertidumbre abrumadora de los que despiertan con el alba
y se tambalean al ocaso
cuando el alma,
ya agotada,
busca perderse entre los brazos de la agonía esperanzada.

Y hoy la lluvia, el miedo y el olvido
que arrastra la semilla infértil
del sueño abandonado en los rincones del pasado.

Tinta con vida

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