Pastores y naufragios

Sueños a mar abierto

engullidos por la noche,

habitantes de naufragios

y navíos extraviados

en el sol.

Nos hacemos marineros o pastores

para que nos devoren, las historias

contadas por las nanas,

antes de irnos a la cama.

Saltan entonces las canciones

y corren a las olas, las ovejas

para que las arrastre, la marea

junto a penas y promesas.

Y me queda el corazón ligero

cuando es tu voz solo murmullo

elevado con la brisa al viento

y consumido con apremio

por el tiempo.

25 de mayo - Anhelo

Esperanza, faro que hiende desdicha en la noche agostada, mecida en las olas despiértase al alba.
El aroma a café se ha quedado prendido en mi piel, ahora que sabe que sin importar el camino que marche, el tango se me enrosca en el alma y tu voz me regresa la calma.

El humo dibuja tu nombre, ahogando lamentos y ecos del tiempo. Olvido e historia, porvenir que me encuentro escrito en el viento.
Luz que desgarra penumbras en el horizonte, mientras la mar que sacude recuerdos apenas si agita el velejo; sabiéndose cercano ya a puerto, construye palabras y ensueños.

Secretos a voces que siembran la tierra por la que desando tristezas cuando los viejos tenderos mudan sus casas a montañas más frescas.
Caminos de un pueblo marchito que se alza entre rizos soleados, volviendo a la vida con cada suspiro apagado.

20 de marzo

Dejo atrás el páramo de recuerdos inquietos, bajo el sol de media noche que no calienta los huesos. Poco a poco, las pecas perdidas regresan a casa, atraídas por la sal que se seca sobre mis mejillas. La mañana es aún impalpable, pero las aves con certeza la saben.

Tabaco y alcohol, tierra nueva bajo mis pies cansados y risas de niños que arrancan de su ceguera a la inocencia extraviada. Tango marchito y caminos gastados, deseos fugaces buscándose a tientas en la algarabía de una noche soñada.

Y yo, con el alma derramada en la boca, me extiendo sobre las palabras mientras tu voz se mece entre los ecos de las alondrinas, extintas al alba.

Amanecer (media noche)

Y volvés a sentir.

El dolor, la pena, el suelo bajo tus pies.

El sol que se mece sobre el ocaso. Sueños de abril y marzo.

La infancia que se sacude el polvo, venas oxigenadas por la emoción colmada.

Noches en vela junto a la ventana.

Volvés a senitr.

La vida y su peso cálido, oprimiendo el corazón escaso.

La angustia del poeta herido, el grito del chico inconforme, la frustración de la escritura torpe.

Volvés a sentir,

por fin,

la candidez del alma que

con torpeza

se hace palabra.

17 de Octubre

Ya no recuerdo a qué saben los besos culpables.

La memoria adolescente se disipa entre la niebla a medida que el sol se sumerge en las nubes de alcohol y apatía. Hace un par de años que dejé atrás aquel lugar y su aroma a café, su tango perdido y sus tenderos de papel. Tal vez esté ya marchito el árbol que les cobijaba los días y todos se hayan marchado a otro pueblo.

Mi corazón agostado naufraga en los ríos que corren bajo mis pies en silencio, cuando los ojos dejan escapar añoranzas inquietas. La espera pulveriza el recuerdo y el tiempo extiende sus brazos sobre tus promesas, hiriéndolas con insistencia contra mi piel, que se quiebra. El viento le arrebata el alma a mis labios y se diluye en la noche que entra.

Palabras ajenas invaden el sueño expiatorio.

Ya no recuerdo a qué saben los besos culpables.

6 de Diciembre - Hilltop

Tuve que guardar todas tus palabras en un pequeño saco de tela. El recuerdo de tu voz me hace demasiado daño como para mantenerlo a mi lado. Creo que el saquillo estaba un tanto deshilachado,  porque ocasionalmente en mi cabeza resuenan todas aquellas promesas sin cumplir, todos los te quiero, todos los te amo, que ahora se desvanecen en el espacio marchito de tu memoria en mi corazón. Ya no recuerdo cómo soñar, ni logro encontrar el camino de vuelta al hogar.  El cielo me mira con tristeza y la lluvia parece incapaz de detenerse a medida que los océanos se extienden entre los dos. En lo alto de la colina, la cabaña enmohecida se desmorona poco a poco bajo el peso de las ilusiones rotas, y el sol no logra atravesar los nubarrones que impiden que la ropa azotada por el viento se seque por completo. En el bosque, los cantos de los animales se han convertido en sollozos y la pradera, antaño cubierta de dorado trigo, se ahoga en la soledad de un porvenir incierto.

Y yo lo observo todo en silencio, mientras intento reparar el agujero en mi alma con otro pequeño parche de tela vieja, que tal vez sobreviva hasta que el invierno haya lavado de mi rostro las pecas que aún me quedan.

Fantasmas

La calma es tan precaria.

Volver a llorar y no tener la energía

para plasmar en el papel algo

más

que palabras secas e inertes,

ecos de un tiempo en el que se me permitía sentir

sin dejar de albergar los resquicios

para sueños

donde se recoge el arte.

Dolor y sacrificio,

penitencia para un alma incapaz

de huir de las pasiones, pero insuficiente

para soportarlas,

sacudidas violentas

e inmisericordes.

Infortunio en las pupilas

que soñaron ver el mundo cuando nos tomábamos las manos,

porque ahora nos tomamos
los años perdidos

y el tiempo,

que va cada vez más rápido.

Y yo espero,

todas las noche junto a la ventana,

a que quizá recuerdes

que es por tu fantasma

que no puedo cerrarla.

Si no llega la mañana

(Imagen por BeaGifted, Deviantart)

Y hoy la lluvia, la soledad, la sensación de la memoria que ahoga al corazón.

El silencio desganado de los amores que se apagan cuando llega la mañana

y la incertidumbre abrumadora de los que despiertan con el alba

y se tambalean al ocaso

cuando el alma,

ya agotada,

busca perderse entre los brazos de la agonía esperanzada.

Y hoy la lluvia, el miedo y el olvido

que arrastra la semilla infértil

del sueño abandonado en los rincones del pasado.

Lost Children

(Image by liiga, Deviantart)

Sky's no longer blue

and wind is not so cold.

Under the sweet, sweet moon,

I lay my head onto the ground

and listen to the calling of the night.

Music sounds so far away,

now that the light has ran away

and all the fears seem so dispersed

now that the pain's the only thing

that makes any sense.

I might've forgotten your name

and buried all the memories

But the night's song won't go away

Oh, kind tomorrow will you ever find me?

Wearing sleep-tlaks to the empty bed

Lost souls for a dreamland that will never be

Now that I can still smile, please run away

to the place that was meant to be.

I might've forgotten your name

and buried all the memories

But the night's song won't go away

Oh, kind tomorrow will you ever find me?

Land of missing dreams and lost children's hearts

the other side of the night that'll never end.

I might've forgotten your name

and buried all the memories

But the night's song won't go away

Oh, kind tomorrow will I ever find you?

No saber

Se me hacen ajenos el papel y la tinta. Ya no se siente lo mismo escribir en la noches, ni las noches mismas. Mis palabras son torpes, han quedado atrapadas en algún lugar entre el alma y mi cuerpo y se han muerto, allí acurrucadas se han vuelto de piedra, no escapan ni lloran, esperan y callan.

En su ausencia agonizan los sueños y se olvidan los cantos, mi voz se pierde en la bruma y no apaga tu llanto.

Y la soledad me da vueltas y se pregunta tu nombre. Se pregunta y responde entre lamentos y amores, a qué juegas entonces cuando mis ojos no alcanzan, cuando te pierdo en la niebla y mis labios no bastan, cuando el camino es incierto y tus demonios no callan, cuando en las noches dormidas ya no te encuentras y escapas.

16 de Agosto

El calor ha dejado de ser asfixiante. Creo que me he quemado suficiente para que mi piel ya no se resienta con el roce de sus dedos.

Siempre le he tenido miedo a los mensajeros, jamás he podido confiar en ellos, y él me ha enviado demasiados para pedirme que me marche y deje al árbol en paz de una buena vez. Lo han intentado todo, pero yo sigo aquí, echada en la hierba un tanto seca y usando las raíces como almohada.

Pensé que ya no me quedaba nada, ni un sólo atisbo de esperanza, ni una sola Luna que ver salir todas las noches, porque parecía que la noche se hubiera extinguido. No tengo una idea concreta de por cuántos días ha sido de día, sólo sé que mi retina se ha quemado por completo y, a pesar de que sigo viendo el Sol (he aprendido a maldecirlo por ello), no puedo ver nada más aunque me obligue a mantener los párpados abiertos con las yemas de mis dedos.

Sin embargo, aún puedo escuchar las hojas que se mecen con el viento que continúa soplando sólo porque es verano, no porque quiera refrescar el dolor de nadie. También estoy segura de que en aquella radio vieja sigue sonando un tango oxidado y que, una vez que la nieve hubo dejado de caer, los dependientes volvieron a abrir sus pequeños locales y comenzaron a moler nuevamente café.

Mi gorrito de lana y mis guantes los perdí hace demasiado tiempo, porque decidí entregárselos a alguien a que creí podía echarlos más en falta, así como un par de rizos de mi cabello y una que otra peca que se han desprendido de mis mejillas, porque hace mucho que mis lágrimas se han convertido en más sal que agua.

Sin embargo, no me marcho, a pesar de que me sienta lejos del café recién molido y de las canciones que suenan a pocos metros de distancia. No me marcho porque hace tan sólo un par de soles, se me ha acercado un niño con los bolsillos desbordantes de ruidosas envolturas de mentas transparentes, me ha dado un beso en la mejilla y ha vuelto a poner en su sitio el par de pecas extraviadas.

No te vayas Martina... Porque aprendí a montar en bicicleta

No te vayas, Martina, no te vayas,

porque en esta eternidad de tres días, he aprendido que los duraznos saben mejor si son robados en lugar de comprados y que detenerse puede significar mucho más que seguir andando.

No te vayas, Martina, no te vayas,

porque he comprendido que se me hace más difícil girar hacia la derecha que hacia la izquierda, pero que al final da lo mismo porque sigo siendo tan torpe como la primera vez que nos vimos.

No te vayas,

porque por fin he comprendido que arrancar necesita apenas un pequeño impulso, que sólo hay que quitar el miedo, que lo verdaderamente complicado es detenerse.

No te vayas,

porque ahora sé que The Cure viene bien para cualquier ánimo en que te encuentres, así como Fito o el sonido de la lluvia cuando se estrella contra algo.

No te vayas, Martina, no te vayas,

porque contigo he comprendido que un moretón se exhibe con orgullo y no se oculta tras la tela; porque tu sonrisa es la que le da vuelta a las ruedas y tu compañía lo que hace que me olvide de lo poco que he vivido por no haberme lanzado antes colina abajo.

No te vayas, mi Martina,

porque en tres días he descubierto que las niñas se vuelven muy aburridas después de los doce y los niños luego de los quince.

No te vayas, Martina,

porque contigo, por fin he aprendido a andar en bicicleta.

Dream of scape

Believing has become so hard and painful that every time the light fades at the end of the day, I just want to fall in a never ending sleep.

An eternal dream where all of us have gone to a place where the harmful world could never reach us, where the suffocating dust of lost hopes would never fill in our dried and cracked lungs, and where our smiles doesn't have to be the remembrance of a wretched doll.

Asleep

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...I don't know where all the words have been going lately, but the pain always bring them back to me eventually.

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Asleep - The Smiths

Sing me to sleep

Sing me to sleep

I'm tired and I

I want to go to bed

Sing me to sleep

Sing me to sleep

And the leave me alone

Don't try to wake me in the morning

'Cause I will be gone

Don't feel bad for me

I want you to know

Deep in the cell of my heart

I will feel so glad to go

Sing me to sleep

Sing me to sleep

I don't want to wake up

On my own anymore

Sing to me

Sing to me

I don't want to wake up

On my own anymore

Don't feel bad for me

I want you to know

Deep in the cell of my heart

I really want to go

The is another world

There is a better world

Well, there must be

Well, there must be

Well, there must be

Well, there must be

Well...

Bye bye

Bye bye

Bye...

Ya no hay llanto

Ya no hay grito que salga de mi garganta con el poder suficiente para apagar el dolor.

Ahora la pena ha encontrado un rincón entre los pliegues de mi alma y se ha convertido en sofocante agonía. En decepcionada resignación.

La risa que sale ahora de mi garganta no es sincera, sólo se estanca un poco antes de dejar mi cuerpo y es reemplazada por un fútil intento de demostrarme a mí misma que aún no estoy del todo muerta.

El llanto se ha apagado poco a poco y el silencio ha regresado para reclamar el reino que era suyo.

Saber que el sueño casi se agota por completo y que las gotas se evaporan poco a poco en el aire que convierte todo lentamente en un desierto helado.

Saber que lo que hiciese siempre había estado condenado a no ser suficiente, porque mi luz estaba hecha sólo para llevarte de regreso a tu sueño de siempre.

Aún los niños cantan

Aún alumbra el sol y los árboles susurran "soledad".

Los segundos caen y se chocan contra el pavimento.

Mi piel está cansada y soñolienta, dolorida de la espera eterna.

La ciudad grita con fuerza y engulle las canciones de los niños.

El tictac de los ojos perdidos se hace cada vez más lento.

Las nubes se tiñen de carmín mientras las flores duermen

y los soñadores se desvelan acongojados.

El aire aprisiona el pecho y la garganta calla mientras el sol se oculta.

La niebla siembra melancolía en los ojos que apenas se levantan

y los pies se hacen pesados cuando el camino los lleva de nuevo a casa.

...

Pero, aún, los niños cantan.

Instantes

Extraño nuestros oníricos momentos, tan efímeros pero tan eternos.

De por qué murió la Colombina

... Entonces giró su rostro para ver al Arlequín y entendió que aún cuando él fuera feliz, ella sería miserable.

Y luego, una vez más, lo giró hacia el Pierrot y supo, con toda certeza, que él sería miserable aún cuando ella fuera feliz.

Un paso más (para robarle al tiempo un instante eterno)

Un paso más hacia la torre,

la cabeza en alto,

la frente desnuda,

el alma henchida.

Un paso más hacia delante,

bajo la tempestad helada,

bajo el sol insaciable.

Un paso más hacia delante

con la espalda recta,

la mirada fija,

el corazón en vilo.

Un paso más hacia el vacío,

hacia la voz dolida

de las palabras yertas

al borde del abismo.

31 de Julio: Los pájaros negros

El calor es asfixiante. La primavera se ha ido y ya no creo en Dios.

Me refugio del sol inmisericorde bajo las ramas de un árbol enclenque y lo espero.

El campo huele a sangre y las aves vuelan en círculos esperando a que me marche, preguntándose que pedazo de mí dejaré esta vez para que coman.

Las horas avanzan, pero nadie viene.

Ya no siento ira. Ni siquiera tristeza. Esta vez será poco lo que alimente a los pájaros negros.